{"id":2243,"date":"2025-02-26T20:07:22","date_gmt":"2025-02-26T23:07:22","guid":{"rendered":"https:\/\/modoviajeok.com.ar\/?p=2243"},"modified":"2025-02-24T20:14:06","modified_gmt":"2025-02-24T23:14:06","slug":"viaje-al-abismo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/modoviajeok.com.ar\/index.php\/2025\/02\/26\/viaje-al-abismo\/","title":{"rendered":"Viaje al abismo"},"content":{"rendered":"\n

Por Alejandro Bovino Maciel<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Las descripciones de estas notas corresponden a un viaje por el sur de Italia que hicimos con mi hijo adolescente en 2015. Se trata de una novela (Trigonometr\u00eda) que se cuenta c\u00f3mo inici\u00f3 y lo que siguen son p\u00e1rrafos descriptivos de algunos sitios que visitamos. Pero no deja de ser una novela, por eso inclu\u00ed el inicio, para que el lector\/a tenga presente c\u00f3mo comenz\u00f3 esta trama.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Comenc\u00e9 el viaje llev\u00e1ndome a cuestas, como Eneas, a mi padre y a mi hijo. Mi padre muri\u00f3 en el infausto a\u00f1o 2002 pero siempre lo llevo conmigo, a\u00fan antes de morir y antes de vivir. Mi \u00fanico hijo ni siquiera es m\u00edo. Se cruz\u00f3 en mi camino cuando ten\u00eda cuatro o cinco a\u00f1os y estaba pr\u00e1cticamente abandonado. La madre, una mujer menuda, \u00e1gil, fr\u00eda y joven, aunque bastante avejentada, limpiaba trastos en una pileta mientras el ni\u00f1o moqueaba en el barro, enflaquecido y rotoso. \u201cMe lo llevo\u201d, dije casi en broma \u201custed no lo necesita\u201d.<\/p>\n\n\n\n

La madre nada dijo. Se limit\u00f3 a encogerse de hombros y me explic\u00f3 que el nene no ten\u00eda padre o que no lo conoc\u00eda, ella misma lo hab\u00eda perdido al quedar embarazada porque el hombre era de un sitio lejano que ni siquiera recordaba y el amor hab\u00eda sido tan fugaz como el deseo. Luego ella encontr\u00f3 otro hombre de quien ya estaba esperando un hijo, pero el nuevo marido detestaba al ni\u00f1o del pasado, al hijo sin padre; hizo un chistido de fastidio y entr\u00f3 en la casa por una puerta desvencijada.<\/p>\n\n\n

\n\n
\"Modo<\/a><\/div> <\/div>\n\n\n\n\n\n

El ni\u00f1o me mir\u00f3 fijo. Desde dentro de la casa hecha una tapera, se escuchaban llantos y gritos de otros ni\u00f1os. Las leyes del mercado arrastran los c\u00f3digos de la pobreza.<\/p>\n\n\n\n

Cuando volvi\u00f3, la mujer, con el rostro demacrado apenas musit\u00f3:<\/p>\n\n\n\n

\u2014Ay\u00fademe, por favor.<\/p>\n\n\n\n

Cuando saqu\u00e9 la billetera hizo una se\u00f1al con la mano como si me atajara. Y agreg\u00f3:<\/p>\n\n\n\n

\u2014Eso me ayuda hoy, pero ma\u00f1ana sigo igual. Ay\u00fademe de verdad.<\/p>\n\n\n\n

\u2014\u00bfC\u00f3mo? \u2014pregunt\u00e9 un poco desconcertado.<\/p>\n\n\n\n

\u2014Ll\u00e9vese al chico \u2014y lo se\u00f1al\u00f3 con un gesto\u2014 aunque sea un tiempo, yo no puedo m\u00e1s. Un d\u00eda de estos mi marido… \u2014se conten\u00eda para no llorar, no s\u00e9 si por dignidad o por no mostrar debilidad frente a su hijo que le miraba como si estuviese comprendiendo toda la situaci\u00f3n. La mujer me estaba regalando un hijo. Sent\u00ed que la tierra que pisaba no estaba firme. Me mir\u00e9 las manos, di vueltas en la cabeza varias cosas, me ven\u00eda el recuerdo de m\u00ed mismo a la misma edad del ni\u00f1o, cuando todos mis compa\u00f1eros se iban del colegio y yo, que viv\u00eda como pupilo en el internado, me quedaba solo entre las columnas del patio y las luces doradas del crep\u00fasculo. Ah\u00ed decid\u00ed:<\/p>\n\n\n\n

\u2014\u201cMe lo llevo, se\u00f1ora\u201d, grit\u00e9. El sol rayaba en plena siesta, el chico me ofreci\u00f3 algo del suelo, un pedazo de hueso o algo as\u00ed mir\u00e1ndome fijo con el rabillo de sus ojos rasgados. Me dijo que se llamaba Pedro Pablo masticando las palabras \u00e1speras que le adjudicaron desde el nacimiento. El nombre no me gust\u00f3, me sonaba como un mazazo m\u00e1s en el aturdimiento del calor de esa tarde desva\u00edda. Lo cargu\u00e9 en mis brazos y le dije en un firme tono de orden: \u201cdesde ahora te llamar\u00e1s Mart\u00edn\u201d para bautizarlo de nuevo. Pesaba casi nada, tan delgado y arruinado como estaba. \u201cMart\u00edn\u201d repiti\u00f3 y me abraz\u00f3 el cuello asi\u00e9ndose con fuerza.<\/p>\n\n\n\n

Nunca m\u00e1s volvi\u00f3 a desprenderse de m\u00ed.<\/p>\n\n\n\n

. . . .<\/p>\n\n\n\n

Quise hablarle pero levant\u00f3 una mano, haci\u00e9ndome ver que mis preguntas lo fastidiaban y se mantuvo absorto frente a la ventanilla del avi\u00f3n viendo ese paisaje fant\u00e1stico de luces y sombras del N\u00e1poles nocturno, mucho m\u00e1s irreal que un reloj que pide cerveza.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 \u00bfAh\u00ed vamos, pap\u00e1?<\/p>\n\n\n\n

\u2014S\u00ed.<\/p>\n\n\n\n

Era la primera vez que viaj\u00e1bamos en avi\u00f3n y hasta ese momento todo le parec\u00eda anodino hasta que lleg\u00f3 la impactante pero fr\u00e1gil visi\u00f3n de una ciudad en la oscuridad, encandilada a espaldas del mar. Respiraba hondo como si quisiese meterse el aire con el paisaje de luces. Estaba fascinado.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Decid\u00ed guardar silencio hasta que el avi\u00f3n empez\u00f3 a carretear largamente por la pista.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Del pasado s\u00f3lo podemos recuperar im\u00e1genes y sentimientos, todo el resto lo ha devorado el tiempo, que nos acosa y nos acusa utilizando sus fantasmas.<\/p><\/blockquote><\/figure>\n\n\n\n

<\/p><\/blockquote><\/figure>\n\n\n\n

Es verdad: no se me puede dejar solo ni un momento.<\/p>\n\n\n\n

. . . . .<\/p>\n\n\n\n

Desembarcamos en el Grand Hotel Europa de N\u00e1poles, que ten\u00eda en la vidriera uno de esos pesebres navide\u00f1os que recrean, entre la reducida escena central del nacimiento, cientos de peque\u00f1as im\u00e1genes de napolitanos jugando naipes, trabajando, arreando ganado, cocinando, y varias mujeres hilando con expresiones de franca conversaci\u00f3n congelada en ese instante que el artista hizo presente continuo. Como todo arte, la imaginer\u00eda nos propone una especie de trampa: creer que el tiempo no existe, que la sucesi\u00f3n de los hechos es una mera ilusi\u00f3n como aseguraban los eleatas ya que ma\u00f1ana por la tarde podr\u00edamos volver a observar detenidamente las distintas escenas y hallar\u00edamos al mismo se\u00f1or obeso jugando con las mismas barajas frente al mismo marinero barbudo que blande un as de espadas en la mano derecha. La jugada qued\u00f3 para siempre paralizada en esa estampa que traman las peque\u00f1as figuras de terracota vestidas con sedas y telas. Mart\u00edn se agach\u00f3 en cuclillas para observar con divertido detenimiento las distintas secuencias entre las cuales estaba el portal (un edificio grecorromano semiderruido) con el Ni\u00f1o, la Virgen y San Jos\u00e9, que hac\u00eda falta buscar con cierto detenimiento para encontrar entre ese universo napolitano y pastoril en el que lo instal\u00f3 el an\u00f3nimo artista. Un enjambre de \u00e1ngeles colgados por medio de hilos transparentes colaba con t\u00fanicas vaporosas y alas casi her\u00e1ldicas el cielo estrellado de fondo.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Mientras facilitaba los documentos que me solicitaban para el registro del hotel, Mart\u00edn, que segu\u00eda absorto mirando el nacimiento napolitano, me se\u00f1al\u00f3 una mujer vieja con una rueca que parec\u00eda conversar de cosas banales con su vecina. La escenograf\u00eda era muy realista, demasiado prosaica para formar parte del mundo sagrado que pretend\u00eda representar el autor. Despu\u00e9s me indic\u00f3 la sala de otra casa donde una familia parec\u00eda departir alrededor de la mesa mientras un gato rondaba.<\/p>\n\n\n\n

. . . . . . . .<\/p>\n\n\n\n

Cuando mi hijo se siente contrariado, se encierra en s\u00ed mismo como un caracol. El caracol se manten\u00eda callado, se calz\u00f3 los auriculares al regresar, habr\u00e1 puesto alguno de esos espantosos reggaetones<\/em> con los que se hace electroshocks a diario. Decid\u00ed hacerle una trampa escogiendo el camino m\u00e1s largo: tom\u00e9 por el Corso Arnaldo Lucci y luego por la V\u00eda Amerigo Vespucci hasta el maravilloso puerto. Pude comprobar que acert\u00e9 en mi apuesta porque el caracol mov\u00eda la cabeza r\u00edtmicamente mientras camin\u00e1bamos por la maravillosa N\u00e1poles nocturna. Era la V\u00eda L\u00e1ctea rutilando incandescente, contorneando el regazo c\u00f3ncavo del mar que se escuchaba rugir en vaiv\u00e9n interminable, miles de luces alumbrando miles de vidas desovilladas al amparo del anonimato, con sus fiestas y terrores.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

<\/p><\/blockquote><\/figure>\n\n\n\n

Cada ciudad tiene su forma de refugiarse en la noche.<\/p><\/blockquote><\/figure>\n\n\n\n

N\u00e1poles se refleja copiada en luces contra el mar: titilan distintos colores como una constelaci\u00f3n que retrata en las aguas una ciudad tan fabulosa como la cuentan los cronistas antiguos que se maravillaron con los contrastes y terrores de este mundo que est\u00e1 en las costas de la Campania pero al mismo tiempo tiene la puerta del Infierno en sus m\u00e1rgenes. N\u00e1poles, entonces, est\u00e1 a medio camino entre la vida que se reproduce y la muerte que la aguarda bajo la quieta l\u00e1mina del lago Averno que custodia en los m\u00e1rgenes. O las emanaciones sulfurosas del cr\u00e1ter del Vesubio que la custodia en el fondo.<\/p>\n\n\n\n

Retom\u00e9 por Corso Garibaldi pasando frente a la estaci\u00f3n de trenes hasta Via Firenze muy oscura, con papeles y trastos tirados de nuevo por todas partes. Via Firenze se contin\u00faa con el Corso Meridionale donde nos esperaba el Grand Hotel Europa con la vitrina del pesebre navide\u00f1o.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

. . . . . . . ..<\/p>\n\n\n\n

\u2014\u00bfAd\u00f3nde vamos, pa?<\/p>\n\n\n\n

\u2014A un sitio donde hay unas ruinas de un templo griego que tiene m\u00e1s de 2000 a\u00f1os. Era el santuario de Apolo, el dios de las artes, las ciencias y las profec\u00edas.<\/p>\n\n\n\n

Hac\u00eda calor, el sol empezaba a rayar en Campania como en Corrientes, a media ma\u00f1ana, con sopor. Entr\u00e9 en un bar buscando agua gaseosa y sal\u00ed con un espumante bien helado. Lo hice envolver en un papel. Iba tomando a sorbos que me hac\u00edan cosquillas en la garganta, ah, dulce melod\u00eda para ese tacto exquisito que tiene el paladar alto donde se mezclan promiscuamente gusto, olfato y las vibraciones de las burbujas al deshacerse. Trasbordamos a la Circunflegreana \/ Cumana. Mart\u00edn fichaba atentamente el vag\u00f3n del tren, limpio por donde se lo mirara y con un pasaje mestizo donde nos reun\u00edamos dos argentinos con indios, napolitanos, malasios, unos cuantos somal\u00edes, chinos y teutones o escandinavos. El efecto de la botella de espumante se hizo sentir cuando lleg\u00e1bamos a una estaci\u00f3n que cre\u00ed que ser\u00eda Lucrino, pero podr\u00eda haber sido Fusaro, Arco Felice o Lucola. Bajamos y creo haber preguntado a alguien por L\u2019Averno.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Nos encontramos en una especie de anfiteatro o inmensa olla con piso de piedra calva, sin un arbusto, como si repentinamente el desierto de rocas hubiese secuestrado el paisaje: los Campos Fl\u00e9greos. A ese inmenso nido de piedras le brotaban bocas como p\u00fastulas, que dorm\u00edan supurando densos vapores con olor caliente a sulfuros y azufres. El humo y la niebla parec\u00edan abrirse paso entre las piedras grises que adoquinaban aquel sitio. Aunque el d\u00eda estaba brillante aquel lugar permanec\u00eda brumoso y gris, todo el colorido del viaje parec\u00eda haberse esfumado en ese blanco y negro siniestro que nos rodeaba. \u00c9ramos los \u00fanicos dos vivientes perdidos en ese recinto.<\/p>\n\n\n\n

\u2014\u00bfC\u00f3mo llegamos aqu\u00ed? \u2014dije.<\/p>\n\n\n\n

\u2014No s\u00e9, vos me trajiste, pa. No me gusta este lugar. Vamos.<\/p>\n\n\n\n

Costaba subir la breve cuesta para retomar alg\u00fan camino. La tierra que pisaba estaba caliente en varios tramos. De una de esas bocas abiertas en la tierra maldita se expandi\u00f3 un gajo de miasma que me escoc\u00eda en los ojos. Todo ard\u00eda en esa caliginosa atm\u00f3sfera del Infierno. \u00bfNo ser\u00eda la puerta que buscaba Eneas para encontrarse con su padre muerto?<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

. . . . . . .<\/p>\n\n\n\n

N\u00e1poles aparec\u00eda tendida sobre la playa del Golfo. El cabrilleo prolongaba la luz con pizcas de centellas formando caminos en las ariscas aguas que se mec\u00edan y amansaban la arena, o se empecinaban en luchar contra las piedras, ya grises de indiferencia. La incuria del tiempo permit\u00eda ese lento desgaste de sus criaturas sometidas a la eterna lucha sin sentido. En el Passaggio Castel dell\u2019Ovo una vereda de piedra con l\u00e1nguidas farolas elegantes a ambos lados nos acercaba desde la Via Partenope a la gigantesca mole gris\u00e1cea y dorada del Castel dell\u2019Ovo.<\/p>\n\n\n\n

Parece que lo levantaron en el siglo XII como palacio real sobre un t\u00famulo donde, de nuevo nuestro amigo Virgilio, hab\u00eda enterrado un huevo m\u00e1gico que proteg\u00eda a N\u00e1poles. Como una lengua de riscos, la mole se adentra en el coraz\u00f3n del Tirreno y a lo largo y ancho del tiempo, que nunca cede, fue alternativamente palacio real, c\u00e1rcel, fuerte, arsenal. Hay restos de construcciones de todos los tiempos emparchadas unas a otras, desde algunas murallas romanas, sillares medievales, ventanas normandas, herrer\u00edas espa\u00f1olas y decoraciones napolitanas. Habiendo encerrado en el centro el huevo m\u00e1gico, palimpsestos de piedra fueron socavando y elevando torres, pa\u00f1os, muros, celdas, salones, patios sin olvidar que desde afuera deb\u00eda representar una fuerza de contundencia casi feroz.<\/p>\n\n\n\n

Mart\u00edn miraba todo con detenimiento, se quit\u00f3 los auriculares como si el sonido del reggaet\u00f3n<\/em> lo perturbara para escudri\u00f1ar la soberana placidez del castillo.<\/p>\n\n\n\n

\u2014\u00bfAs\u00ed ser\u00eda el palacio de nuestra Reina, pa? \u2014dijo sonriendo.<\/p>\n\n\n\n

Ya estaba imaginando por su cuenta albergues para las criaturas hechas de humo que la narraci\u00f3n hab\u00eda instalando en su mente. Ya conviv\u00eda con ellas.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n\n\n

\u2014Seguramente, como habr\u00e1s visto es una Reina muy segura de su poder, no se conformar\u00eda con menos que esto.<\/p>\n\n\n\n

\u2014\u00bfY para qu\u00e9 levantaron este palacio?<\/p>\n\n\n\n

\u2014Ah\u00ed est\u00e1n los datos en el cartel \u2014dije se\u00f1alando.<\/p>\n\n\n\n

\u2014Est\u00e1 en italiano, no entiendo nada.<\/p>\n\n\n\n

\u2014En el a\u00f1o 1128 dice all\u00ed levantaron la primera parte como residencia de los reyes de N\u00e1poles. Antes del palacio aqu\u00ed estaba una villa romana de un tal Licinus L\u00facullus y por entonces este lugar se llamaba Lucullacum. El \u00faltimo emperador de Occidente llamado R\u00f3mulo Augusto fue encerrado en una celda ac\u00e1 hasta que lo asesin\u00f3 Odoacro, el capit\u00e1n de los invasores h\u00e9rulos. Con R\u00f3mulo Augusto degollado all\u00e1 por el a\u00f1o 511 muri\u00f3 la Edad Antigua y nace la Edad Media, \u00bfves por qu\u00e9 es importante atar todos los hilos sueltos, Mart\u00edn?<\/p>\n\n\n\n

\u2014\u00bfLa historia?<\/p>\n\n\n\n

\u2014La historia de Occidente es tambi\u00e9n nuestra historia. La historia de ese cuchillo que no te deja descansar en paz tambi\u00e9n es nuestra historia.<\/p>\n\n\n\n

\u2014No quiero hablar de eso.<\/p>\n\n\n\n

\u2014\u00bfPor qu\u00e9?<\/p>\n\n\n\n

\u2014No.<\/p>\n\n\n\n

(*) Escritor. www.alejandrobovinomaciel.webador.es<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Por Alejandro Bovino Maciel Las descripciones de estas notas corresponden a un viaje por el sur de Italia que hicimos con mi hijo adolescente en 2015. Se trata de una novela (Trigonometr\u00eda) que se cuenta c\u00f3mo inici\u00f3 y lo que siguen son p\u00e1rrafos descriptivos de algunos sitios que visitamos. 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